JOURNAL

Ministerium

La poésie se moque du décor. Point d’esthétique, il s’agit d’entendre.
L’Histoire crie, vivante, dans la matière à l’œuvre.
L’enfant en mouvement agrippe la chose et, déjà, l’industriant, cultive son art. Envers, endroit, dessus, dessous. Chaos. La Matière du monde, bestiale et menaçante.
Qui est cette inconnue ? Intrigante, tranchante, mélodique, anguleuse, grinçante, gracieuse, sèche, collante, élastique, froide, goûteuse, craquelée, courbe, bruyante, lisse, métallique, rigide, chiffonnée, douce, rouillée, sèche, baveuse, silencieuse, vibrante, spongieuse…
Alors…tel un Soudeur, il la tord avec le chalumeau de ses doigts. Métallier, il la pulvérise de ses pieds furibonds. Forgeron, Horloger, il la cisaille de sa dent de lait impatiente. Il la malaxe avec son ventre, la lime sur son sexe surpris. Ferrailleur, il l’use puis la jette ou la resserre dans l’étau de son cou. Puis la remet sur le métier et, Carrossier, la cabosse inlassablement de ses poings rageurs. Danseur, il la frappe des ciseaux de ses cuisses. Chanteur la séduit des percussions de sa langue, des vocalises de ses balbutiements. Il hurle. Il s’essouffle et la souffle.
Parfois il la disloque en pièces. Il arrive que, bonne, il l’avale comme une connaissance savoureuse.
Le temps a passé. L’enfant a grandi. La Chose a disparu, semble t-il. S’est-elle dissolue ? Ne reste que perceptions, sensations, images, mots ? Où est-elle ?
Parfois, elle lui murmure à l’oreille, lui parle et lui promet.
Il brûle alors de la retrouver et ce faisant, il œuvre.

Colette Botte